El secreto bien oculto de la luz blanca.

Desmenuzándola emerge cual maravillosa e increíble transmutación: los colores.

Guerra de moscas en el techo. Techo, me encierras. Humo, me aturdes el olfato. Can't get no satisfaction.
Las paredes rotas (no hay ventanas). Sobra humo -insisto- falta humor.
Silencio (noche de aislamiento).
Intenta, busca crear. Originalidad, si supiéramos a dónde mierda se esconde la maldita.
Uyuni, desolada. Fría. extraña.

Se sentía pesada. En un suspiro identificó que su ventilación pendía de aquel denso, incomprensible y deprimido aire. Se notó tosca y cautelosa a la vez, con una fuerza interna que no podía traducir -ni siquiera simplemente canalizar- y como efecto adverso la hacía crecer. Su alma la empujaba al gigantismo silencioso. No comprendió su idioma, no comprendió el mensaje y creció y creció.

La pobre chica se elefantizó.

Conocía -conoce- el secreto. Aún no lo comprende.
Apuesto lo guarda en sus ojos.

                                      

Dicen que fitter >happier=more productive. Debe ser cierto. La veracidad de la premisa opuesta es un buen argumento- doy fe de que así parece suceder. Malditos trogloditas de saco y corbata sistematizados para exterminar cualquier resistencia . La era de los bípedos insípidos.

En el silencio puro se identifica el resonar del más allá, qué intriga.

El mundo esta loco.
Hete aquí nosotros, los átomos de ese desquicio.

"Si las puertas de la percepción se purificaran,
todo se mostraría al hombre tal cual es: infinito.
Pues el hombre se ha encerrado en sí mismo hasta ver
todas las cosas a través de las estrechas rendijas de su caverna."

William Blake